Azul

Himno de La Internacional

2006-11-07T19:55:00.000-03:00

Bellos recuerdos de mi niñez...
Encontré la letra en un blog chavista... Bizarro viaje por la Net...
La cantábamos con mi papá y yo la repetía en el jardín de infantes... sí, sí... las seños me miraban raro...

Arriba los pobres del mundo en pie los esclavos sin pan alcémonos todos al grito ¡Viva la Internacional! Removamos todas las trabas Que oprimen al proletario Cambiemos al mundo de base Hundiendo al imperio burgués. Agrupémonos todos en la lucha final y se alzan los pueblos por la Internacional. Agrupémonos todos en la lucha final y se alzan los pueblos con valor por la Internacional. El día que el triunfo alcancemos ni esclavos ni dueños habrá los odios que al mundo envenenan al mundo se extinguirán El hombre del hombre es hermano derechos iguales tendrán la tierra será el paraíso patria de la humanidad. Agrupémonos todos en la lucha final y se alzan los pueblos por la Internacional. Agrupémonos todos en la lucha final y se alzan los pueblos con valor por la Internacional.

jirones míos y de otros

2006-10-18T09:42:00.000-03:00

mi boca besará toda la ternura de tu acuario

ay de mí, ay de vos... ay de todos!

había una vez un chico que venía de penumbras y del frío
había otra vez una chica que estaba enroscada en sus diagonales

extrañarte es igual a los silencios de una canción

el ovillo se enroscó y volví al nido

somos los que estamos
y están otros que no somos nosotros y que no están acá, pero que existen

somos prescindibles y nos necesitan?

dónde quedaron las miradas desafiantes y los ojos con brillo?
la gente depsierta y arriba!

acá, no hay caso, falta mar, claridad, brisita del sur, para que cambiemos los ánimos y se nos refresquen las neuronas

la paranoia externa no tiene la culpa
las baterías bajas se recargan con energía solar: con cálidos abrazos, palabras, miradas, gestos... temblorcitos en el cuerpo

Un guerrero no detiene jamás su marcha

2006-10-04T20:06:00.000-03:00

Sorprendente. shockeante. un texto difícil de hacer, pero necesario para mí. con mi egoísmo a cuestas, no puedo evitar escribir algo, algo, no sé bien para qué, pero algo, sobre el caso de la desaparición de Jorge Julio López, el testigo y querellante del juicio a Etchecolatz (genocida que recibió el castigo que se mereció desde siempre, gracias a la lucha de víctimas, familiares de víctimas, organismo y sociedad).
A poco más de dos semanas de su desaparición, que le impidió estar presente en los alegatos del juicio e inclusive oír la sentencia junto con miles de ciudadanos que nos asomábamos a la ventanita de un esperanzador hálito de justicia, tuvimos que entrecerrar la persiana y desconfiar más y más, y temer de nuevo, y entristecernos y no poderlo creer.
¿Cómo? Otra vez clamando APARICIÓN CON VIDA YA. La piel de gallina se pone al decir estas 4 palabras. ¿Por qué? ¿Cuántas veces más? No es justo. No es justo!!!
cómo tener esperanzas de encontrarlo, sabiendo que pudieron haberlo secuestrado.
La paranoia acecha mi entorno. Dejar teléfonos, horarios, controlar movimientos, desconfiar, controlar rutinas... somos minúsculos en este universo. porqué pasa esto acá, ahora?
las purgas sirven? quién se lo llevó? dónde está? a quién reclamar?
pienso en lo hijos que, en algún momento quiero tener, por más que suene a Susanita, la amiga de mafalda, y no tengo ganas de que a ellos también les toque decir "Aparición con vida de... X" Y nada de X. Nombres y apellidos que no por casualidad son afectados por al impunidad.
¿A quien le cabe la responsabilidad de no saber dónde está Jorge Julio López? ¿Quién/es debería haber exigido al Estado que asegurara su seguridad y la de todos los involucrados en el juicio?
Este aberrante hecho está afectando a los demás juicios que se vienen a los cientos de genocidas que cometieron crímenes de lesa humanidad impunemente porque tuvieron vía libre desde el Estado. ¿Quién puede asegurarles a los testigos que no les pasará lo mismo que a lópez en la instancia final del juzgamiento?
Ahora, ¿quién les da vía libre a los policías para que accionen día a día en las comisarías y "se vayan de palo" con los detenidos? ¿O a los oficiales del servicio Penitenciario, para que tengan autoridad para encerrar en "celdas de catigo" a aquellos que subvierten el orden del penal, según su interpretación?
Tironeos políticos, mediocridad, Pilatos, hipócritas, desentendidos.
Comprometidos. Víctimas. Luchadores. Militantes. Hijos. Amigos.
Aquellos que no queremos que la historia se repita.
Los que recordamos para no olvidar, para mejorar, para cambiar, para criticar, para repensar, para reflexionar, para compartir, para buscar justicia, para construir.

es angustiante día a día ver que no se resuelve y dudar de que las instituciones no puedan resolver esta desaparición... Cuánto más pasará? debemos desanimarnos? NO. Los compañeros de López no bajan los brazos. Menos podemos hacerlo nosotros. Ellos han sufrido vejámenes indescriptibles y siguen adelante. Marcan sus huellas en la Historia. Acompañemos con insistencia, con tezón, la lucha que es de todos.
No permitamos que esta desaparición dessaparezca de la luz pública. Si se pierde en las sombras de la desatención de la sociedad civil, pasará a ser un olvido más, un acto más de impunidad, una batalla que podría ser victoria para quienes son monstruos.

incompleto. ingenuo. dolido. un texto más que no cambia, no aporta.
una catarsis que no me permití hacer hasta recién.

APARICIÓN CON VIDA YA DE JORGE JULIO LÓPEZ

JUICIO Y CASTIGO A TODOS LOS CULPABLES

Aviéntame

2006-09-22T12:44:00.000-03:00

Abrazame y muérdeme
Llevate contigo mis heridas
Aviéntame y déjame
Mientras yo contemplo tu partida
En espera de que vuelvas
Y tal vez vuelvas por mí
Y ya te vas que me dirás... dirás
Que poco sabes tu decir
Despídete, ya no estarás
Al menos ten conmigo esa bondad
Te extrañaré no mentiré
Me duele que no estés
Y tú te vas

Amarrame y muérdeme
Llevate contigo mis heridas
Murmúrame y ládrame
Grita hasta que ya no escuche nada
Solo ve como me quedo aquí esperando a que no estés
En espera de que vuelvas y tal vez vuelvas por mí
En espera de que vuelvas y tal vez vuelvas por mí.

Café Tacuba

Sale con fritas

2006-09-18T15:36:00.000-03:00

Y justo cuando creías que nada nuevo había en el horizonte y esperbas a terminar el año en paz, que ya es bastante pedir... COMIENZA UN NUEVO PROGRAMA DE RADIO!!!!!!

SIIIII!!! "ROMPIENDO BARRERAS" LOS MIÉRCOLES EN LA TRASNOCHE DE Mi queridísima Radio UNIVERSIDAD 107.5
ESPERO QUE MIS DRUGOS TRASNOCHADORES LO ESCUCHEN DESPUÉS DE LAS 00 HS.

Conducimos mi nuevo colega y co-conductor favorito: PABLO COPPARI y la dueña de este humilde blog, cuyo nombre es un COLOR...

Pasearemos por la Historia Argentina y aprenderemos todos juntos porque, revisando los currículum del equipo... todavía ninguno le llega a los talones a felipe Pigna o Félix Luna. Y tb esperamos nunca alcanzar los talones de Luis A. Fuckingggg Romero ni Beatriz Sarlo, claro está...

Bueno, sugerencias, comentarios e ideas se aceptan en rompiendobarreras@gmail.com y desde ya mismo pueden visitar el blog www.rompolasbarreras.blogspot.com donde están los textos que se dicen en el programa, los radioteatros, data, música transmitida, entrevsitas.

En el primer programa: Los Años '60. Con entrevista incluida, a Maria Rosa Nuefeld, docente de la UBA, estudiante víctima de La Noche de los Bastones Largos...

No se duerman tan temprano... sabrán algo más al otro día, o al menos se van a divertir un rato.

Todo está guardado en la Memoria, espina de la vida y de la historia

Paisaje urbano

2006-09-13T21:06:00.000-03:00

bueno... toy más tranquila. después de haber caído en cama a la fuerza y de que mis pieses fueren raíces del sueño, esclavos del descanso... algo repuesta estoy... o algo re-puesta jaja (que chiste trucho... y patético...)

evidentemente me cuesta quedarme en mi casa... me est{a quedando grande. creoq ue es porque a están arreglando tanto que se nota todo lo que no se veía, se ve muy bien, muy ordenada y limpia, pero grande... grande para mi solita...
entonces salí a caminar. a no hacer las cosas que tengo para hacer, por un lado, y a tomar aire fresco, por otro. Tántalo, you're right: qué poca civilidad la de la ciudad cuadrada. Como caminaba con destino fijo, sin prisa, caminé distinto. Y qué apurados van todos. Cuando vas en el ritmo de toda la metropoli minúscula en la que estamos inmiscuidos, torcidos por las diagonales, no te das cuenta de tanto acelere al divino botón.

También me animé a cruzar la plaza sola y su diagonal más oscura... ohhh! jejej... había parejitas besándose, mimitos, perritos, qué bonito. Había algún porrito encandilando neuronitas, celulitas cálidas. Había estudiantes con guitarras al hombro, saliendo de la facu. Había la poli, tratando de imponer autoridad mediocre y cínica.

hay horas en las que me arrepiento de haber forzado mi estirón de vivir sola y saber, que a la altura en que me estaba amoldando a ello, se me termina, o ke no me dejan acomodarme. Y que, a la vez, tampoco quería que ocurriera como finalmente todo se desencadenó y que un poco, tampococ es que me estoy bancando solita solita... ufff.
bueh, ya llegará el momento adecuado.
me faltan saber tantas cosas y tengo tanta fiaquita.
qué escribirán las próximas tribus de mi calle?
se verá desde mi balcón.
por lo pronto, desde allí veré nuevos proyectos que comienzan la semana entrante. nuevas creaciones y también alejamientos de otras responsabilidades...

Bronquitis aguda

2006-09-06T16:56:00.000-03:00

Bronca. Eso tengo. Un poquito de bronca incorporada.
Lamentablemente caigo en la cuenta de que este blog es uno más de esos donde la gente hace catarsis. Y bueno... soy otro fruto de esta posmodernidad. Podría escribir muchísimo más de lo que posteo acá pero, a quién le importa. Es más, a mí no me importa que lo lean. Y podría escribir cosas mucho más interesantes y, sin embargo, estoy obturada mentalmente para hacerlo. Y a quién le importa? A Nadie.
Y cuando creés que le importás a alguien, bueno, por ahí va la onda, pero tampoco para tanto.
Quizá me he vuelto con el tiempo una fundamentalista del "dar es dar", y pienso que lo importante es dar a los demás y que en algún momento alguien te va a retribuir lo que vos das. Ese será el Tesoro que no ves, la Inocencia que no ves y los milagros que van a estar de mi lado cuando comience a leer de los labios y a ignorar los embustes...
Ahora bien, ¿hasta cuando es tolerable entregarse uno en cuerpo y alma y no recibir exactamnente lo mismo de los demás, en grado similar al que uno entrega?
Muchas veces pienso que soy fruto de mis decisiones (siempre con mi existencialismo a cuestas), y que me la tengo que bancar. Pero, ¿sabés lo que pasa, Sartre? a veces me canso de bancármela... y no sé hasta qué punto la solución sea llorar a moco tendido durante 7 horas seguidas, esperando la nada y a la vez un fuerte beso y abrazo que contenga y que llega... llega. Y bancársela con espasmitos y en silencio...
Otros días pienso que nada cambia en el mundo, siquiera en la cuadra de mi barrio, si yo no me levanto. No es que quiera ser imprescindible para nada pero, me gustaría serle necesaria (un poquito) a alguien. Un poquito. Y justo cuando pensás que todo va más o menos remontando barriletes... te sorprende un cambio de dirección en los vientos. Justo cuando la vela de la embarcación más o menos se dirigía para... se frena el bote en mitad del estanque.

Esos silencios incómodos. ¿Qué fuerza super natural me empuja a digitar una y otra vez el número? Tanto que dejar atrás es una mochila con un yunque. Perfecto, ya dejé alguna que otra mochila. Pero el horizonte no pinta sindolor, eh... yo voy para adelante con todo el impulso y la fuerza y las ganas y la onda, pero tira un poco abajo la onda si del otro lado no hay la misma emocin que creiste que habia... entonces todo se pone borroso y no quiero lagrimear de nuevo. Basta. Basta fuerte. Basta de espejismos. Basta para mí, basta para todos.
¿Cuándo empecé a jugar a la boluda? ¿A mi me invitaron a jugar? ¿Acaso yo acepté y no me dí por enterada? Yo me divierto jugando, pero a otras cosas.
bueno, basta.
No vale perder el tiempo en más... pasa que no quiero volver a la islita arriba del garage.
Pensé que querñias verme. Soy prescindible.

ufa

Envión

2006-08-11T20:13:00.000-03:00

Ahí vamos, nomás...
Esperanzas que se hicieron realidad.
Ahí vamos, a jugar.
Jugar, es descubrir. Equivocarse y también embocarla, no? Sino siempre nos tiramos a chanta. No saber si uno va tan bien rumbeado, pero tener el presentimiento de que paso a paso, se avanza un toque más. Hacer felices a otros. Hacer brillar sus ojitos.
Entenderse con el otro a través del vidrio, esa cápsula de silencio, y de sonido, que nos transporta hacia dimensiones expectantes por ser recorridas con nuestros tímpanos, con nuestros sueños, nuestras frustraciones y nuestras ganas... nuestro relax y nuestros nervios de punta, nuestras ilusiones.
En una semana, se cumplirá un año de mi primera participación en El Bolillero, cuando, invitada por Pablo, armé una columna para hablar sobre el Acto organizado en la Facultad de Periodismo, ya que se cumplían 12 años de la desaparición del estudiante Miguel Bru.
El próximo jueves 17 de agosto se cumplen 13 años de este nefasto hecho que es una prueba más de que determinados procedimientos represivos se siguen repitiendo desde hace 30 años o más. Una prueba de que, en plena democracia (aunque deberíamos debatir parámetros de Democracia), se aplican torturas y se desaparece gente con absoluta impunidad, porque es avalado por el Estado, ya sea por consentimiento o por negligencia.

Me dieron voZ. La VOZ bajó su volumen para escuchar. Me dejó decir. Sentir que estaba comunicando y que, a su vez, abría canales de comunicación. Que podía contar. Que aprendía y que esto recién empezaba.
Cada vez más convencida que era parte del equipo, que voy logrando mi lugar ahí. Que esa anónima, medio simpática y bastante entrometida, iba justificando su ocupación de centímetros cuadrados en la Radio. Que puedo proponer, que puedo crear.
Entender que todos podemos crear. Y que este verbo se cumple si hay voluntad, si nos animamos. Si creemos en nosotros. Si confiamos en nuestra capacidad.
Trascendental es encontrar un buen equipo de laburo, un pie, una base, una mirada confiable aunque se sepa poco de ella...

volver con cada brisita del sur

confiar en que, si estamos cansados, tristes o desganados, la música nos hará zafar y, probablemente remontar de ese pozo voluptuoso en el que nos hallamos esa mañana en que nos levantados hundidos por el desánimo de una noche gris.
la música... también nos acompañará para amenizar la hermosa mañana que queremos encarar con todo, porque todo lo anterior resultó y porque pulsamos nuestra suerte y funcionó (Push your Luck!... just that, Tántalo)

Al final, no hay mucho más secreto que reconocer que toda esta vida de coté es un puto subibaja. ¿El secreto es encontrar quién te dé una mano del otro lado del subi...baja? Un Envión. Una fuerza transparente de la que desconocés su origen y que te levanta cada día, aunque la paloma te haya ofuscado unos minutos antes por golpear en forma insistente la ventana.

Galopera - Paranoia - Cleptocracia

2006-07-28T13:00:00.000-03:00

Argentina: un país donde no es obvio aclarar que en invierno hace frío.
Argentina: un país donde los dueños de la tierra, no tienen sus tierras.
Argentina: un país donde el mercado laboral es tan grande que hasta los niños trabajan.
Argentina: donde los arquitectos son taxistas.
Argentina: donde la Justicia funciona con el pago puntual de cheques.
Argentina: donde hay “periodismo independiente”.
Argentina: donde los cerebros se fugan a las fronteras y los que se quedan no tienen registro ni valoración.
Argentina: donde los trámites burocráticos tienen, como requerimiento básico, dos visitas a la oficina donde se realiza el trámite.
Argentina: donde si hacés las cosas mal, la respuesta es: “Vos no servís para esto. Yo no lo conozco. Nunca lo recomendé para este puesto. Avisé que era en vano tenerlo en este trabajo”.
Argentina: donde si hacés las cosas bien, la respuesta es: “La idea es mía. Yo le tiré la punta para que desarrollara el proyecto. Yo lo recomendé para este puesto. Qué bien van saliendo las cosas”.
Argentina: donde los pobres son chorros y los ricos víctimas. Nunca a la inversa.
Argentina: donde los pobres son víctimas y los ricos son chorros, pero se paga el silencio para no oír reclamos de marginados.

A todas partes

2006-07-28T12:54:00.000-03:00

Las chicas buenas van al Cielo, las malas a todas partes.

Cada vez soy más mala. Cada vez voy más a todas partes. Cada día, voces nuevas, rostros que se van tornando familiares, pasos que se vuelven rutinarios y son distintos siempre. Saltando charcos, dribleando bilis, sacando escarbadientes de las sienes, perdiendo poesía, pensándola todo el tiempo y evaporándola más rápido a cada segundo. Ideas segundos. Duran. Se evaporan. Pienso. Te Pienso. Los pienso. Lo pienso. Lo creo. No me reconozco a medida que me conozco.
Hacia dónde voy. El viento no lo dirá. La humedad te aplaca. La cama se incrusta. La incomodidad se hace piel. Volví. Volviste.
Adónde estuve. Cuál es el rumbo de mañana.
Más preguntas, menos respuestas.
Pica. Rasco. Todo pasa.
Acá no hay viento. Caen piedras. Si saben que molestan, ¿por qué no se van? ¡Salgan de acá, pestes desconocidas que no quiero tocar!
Todo es distinto. Nada se cumple como lo creo.
Amo las sorpresas y los regalos. Una sonrisa. Una estampilla. Una hoja. Lo inesperado. Eso quiero. Eso tengo.

Siempre me vas a escuchar, aunque me quede muda. Sabés que los gestos hablan y dicen más por nosotros que lo que nos comunicamos a diario. La gola molesta, pide ayuda y la obtiene de la multitud y de mí.

Los cuerpos se oyen, más de lo que podemos sentir.
¿Te llega el sonido? Ah... anda mal esta loca matiné.

Yo quería esta historia que no sé contar.
Yo quería decirte tantas cosas que no sé aún.
Quería contarte que vi el cielo, que te llevaste la Luna y el Sol, que me regalaste noches mágicas, que los dedos son el mejor invento que poseen los seres. Que el uso que le damos a lo que tenemos es lo esencial. Que mi actitud existencialista me fascina. Que soy complicada (aunque de eso, ¡qué puedo agregar!).
Que no quise antes y ahora quiero querer. Que no puedo y a veces me sale.

Si nos vamos, ¿quién te sigue?
Si peleamos, ¿quién reconcilia por nosotros?
Si salimos, ¿quién abre la puerta? ¿quién se quedó con la llave?
Si ocultamos, ¿quién descubre? ¿quién no dijo primero?
Tuviste la oportunidad porque yo te dejé abrir la puerta para ir a jugar. Vos invitaste primero. A mí no me importa perder, sólo me divierte compartir. ¿Cómo partir?
No hay mentiras. En todo caso, falta indagar mejor. No hay nada que me falte decirte. Si averiguás algo nuevo es porque preguntaste y yo respondí.
¿Qué reprochar si no hay derecho al sufrimiento? Quién quiera huir, por allá está la puerta. Acá te quedás y te jugás. Te ponés la camiseta o te vas derechito al laberinto que no quiero cruzar. No la vas a ver ni en el banco de suplentes.
Apostá. ¿Tanto tenés para perder?

Barriletes en el cielo, remontándose por separado. Unir hilos en esta posmodernidad, no gracias.

A amoldarnos otra vez, que todos los días son nuevos. A volar, que si no soplás, no levantás esto.

2006-07-15T00:40:00.000-03:00

Divididos - Vientito Tucuman

ké bueno compartir esto con los que visiten el blog.
disfruten esto. hagan silencio en donde estén y viajen a Tucumán.
La Santa

Hoy otra vez

2006-07-12T11:58:00.000-03:00

me fui de mi casa esta mañana reivindicando a mis obreros. Especialmente al capataz.

yo estaba escuchando El Bolillero en mi pieza, al mango porque pasaban los Redondos, y el tipo recién llegaba a mi casa y sube la escalera. La puerta de la habitación estaba abierta y me saluda. Yo no lo escuchaba porque la música estaba muy fuerte y para colmo yo cantaba. Cuando finalmente volteé a ver, el señor me saludó. Bajé la música enseguida, pero lo vi sonriendo. "¿Te gustan los Redondos?", preguntó para mi absoluta sorpresa... "Sí", respondí escueta. "Pero los Redondos no son de tu época", dijo extrañado. "Bueno... pero mi papá escuchaba a los Redondos y yo me crié escuchándolos y me gustan", continué mientras bajábamos la escalera. Antes de que me dijera que el calefón llega esta tarde, con suerte y viento a favor, Miguel, el obrero que entra a mi casa desde hace casi 3 semanas, me comentaba regocijado: "Yo tengo varios compacts de ellos. Pasa que la poesía del tipo es maravillosa. ¿Viste lo que son las letras?".

Pocas palabras, las necesarias, para definir el sentimiento ricotero que atraviesa generaciones y estilos

para ir moviéndose de a poquito

2006-07-11T12:25:00.000-03:00

AGUAS DE MARZO
Letra y música: Antonio Carlos Jobim
Traducción: José (un lector de Petit)

Es palo, es piedra, es el fin del camino
Es un resto de tronco, está un poquito solo
Es un casco de vidrio, es la vida, es el sol
Es la noche, es la muerte, es un lazo, un anzuelo
Es un árbol del campo, un nudo en la madera
Caingá, candela, es matita de pera.
Es madera del viento, alud en el despeñadero
Es misterio profundo
Es el quiera o no quiera
Es el viento venteando, el fin de la ladera
Es la viga, es el vano, la fiesta del tijeral
Es la lluvia lloviendo, la voz de la ribera
De las aguas de marzo, el fin del cansancio
Es el pie, es el suelo, es marcha caminera
Pajarito en la mano, piedra del tira-piedras.
Un ave en el cielo, un ave en el suelo
Un arroyo, una fuenteUn pedazo de pan
Es el fondo del pozo, es el fin del camino
En el rostro el disgusto, está un poquito solo.
Es un tarugo, un clavo
Una punta, un punto
Una gota goteando
Una cuenta, un cuento
Es un pez, es un gesto
Es la plata brillando
Es luz de la mañana, un ladrillo llegando
Es la leña, es el día, es el fin de la huella
La botella de ron, reventón caminero
El proyecto de casa, es el cuerpo en la cama
Es el coche atascado, es el barro, es el barro
Es un paso, un puente
Es un sapo, una rana un resto de campo en la luz de la mañana
Son las aguas de marzo cerrando el verano
Es la promesa de vida en tu corazón.
Es una culebra, es un palo, es Juan y José
Un espino en la mano, es un corte en el pie
Son las aguas de marzo cerrando el verano
La promesa de vida de tu corazón.
Es palo, es piedra, es el fin del camino
Es un resto de tronco, está un poquito solo
Es un paso, es un puente
Es un sapo, una rana
Es un bello horizonte, una fiebre terciana
Son las aguas de marzo cerrando el verano
La promesa de vida en tu corazón.
Palo, piedra, fin del camino
Resto de tronco, está un poquito solo

BIOGRAFIAS
Antônio Carlos Brasileiro de Almeida Jobim (25 de enero de 1927; 8 de diciembre de 1994). También conocido como Tom Jobim. Compositor, cantante, guitarrista y pianista brasileño. Es el artista que internacionaliza la bossa nova y la fusiona con el jazz. Está considerado como uno de los grandes compositores de música popular del siglo XX. Ha grabado con Gerry Mulligan, Chet Baker, Barney Kessel, Frank Sinatra y otros músicos de los '50 y '60. Su voz, suave, sencilla y ligeramente ronca, subraya los aspectos emocionales de sus letras. Murió en Nueva York, a los 66 años.
Elis Regina Carvalho da Costa (17 de marzo de 1945; 19 de enero de 1982). Fue una de las cantantes brasileñas más populares en los años 1960 y 1970. nació en Porto Alegre, donde empezó su carrera como cantante a los 11 años en un programa de radio para niños. Su segundo LP, con Jair Rodrigues, Dois na Bossa, fijó un récord de ventas nacional. En 1974 editó con Antonio Carlos Jobim el álbum "Elis & Tom", considerado por críticos musicales como uno de los mejores discos de bossa nova de todos los tiempos. Murió, a causa de una sobredosis de cocaína, en 1982. Tenía 36 años.

la Culpa es mía

2006-07-03T11:01:00.000-03:00

No quería esforzarme (¡?) en embocarle al dial de Radio Mitre; y la maldita AM de la cocina estaba encastrada en Continental. "NO!", me dije. "Tanto auto-castigo a las 8 am no. Es muy temprano".
Cualquier otra radio era mejor. WRONG ANSWER!
Escucho:
Luciano Benetton donó alguna de sus hectáreas a los mapuches en Chubut y éstos las rechazaron. Donaba 7 mil hectáreas, pero dijeron que no eran buenas para producir. ¿Qué querían, 8 mil?
Respuesta: NO!!! querían tierras que pudieran ser productibles, que sirvan para cosechar, SORDO!!! querían Sus Tierras, no Limosnas.
Al final, ¿para qué piden si no van a aceptar?... Bueno, la verdad que no todo Chubut es lindo, capaz que les estaba donando una parte fea de Chubut, continua la nefasta voz anónima. ¿No entendió, no?
Tanda publicitaria sutil. Aún no sé de qué radio se trata, y no puedo adivinarlo por el número que indica el aparato.
OH, oh... escucho el separador de Radio 10... RADIO 10.
Claro. Yo pretendiendo que crezcan peras de un olmo. No sólo quería una radio que informe, sino que lo que menos quería era sintonizar Radio 10...

Antes que salten las fieras de tus pensamientos a decirme que Radio Mitre también tiene sus mañas informativas, calma. Pasa que al menos ésa no me causa una úlcera mientras tomo mate casi a oscuras. Apenas iluminada por el hálito de luz que se filtra de la claraboya que no hace más que reflejar el cielo gris.
Yo también preferiría sintonizar Radio Cooperativa, o la Rock and Pop, o Pettinato. Pero mis artefactos no me responden.

Por suerte, a las 9, pude asustar al barrio con la radio universitaria al mango, escuchando palabras sentidas y cálidas, y el poeta platense despidiéndose a los gritos "Adieu, Bye bye, Auwfiedersen". Los obreros del edificio de enfrente ya están curados de espanto, pero los peatones que madrugan y los inspectores de ABSA se alarmaron un poco. Yo, cuasi radiante, salté allá arriba y me asomé al balcón, sin temor a represalias.

A veces nos torturamos sin darnos cuenta. Cuando lo notamos es demasiado tarde. Ya estamos atados. Salir de esa matrix y entrar en otra, está sólo a la vuelta del dial. Si tu deseo de cambio se transforma en orden del cerebro hacia tu mano, bravo. Si las neuronitas están entumecidas o son celulitas cálidas... poco podrán reaccionar y satisfacerte.

Un Botón y un Ojal

2006-06-30T11:34:00.000-03:00

yo te quisiera salvar. te voy a atornillar. te voy a herir un poquito más.

nOchE díA freSco
el día se abre a la noche
el día abre sus alas a la noche
las alas se abren como el día por la noche
la noche también abre sus alas
volemos
yo me abro (no me voy)
la flor da su pistilo a quien con candor la acaricia
se acurrucan
se besan
se abrazan
se miran
se pierden
los grises se volvieron coloridos y así van
pintándose
colores arcoiris florecer
crearpaletasde
renacer
reNacer (envos-convos-sinvoz)

un botón y un ojal
así duermen
tal para cual
tal tristeza para tal oído
tal abrazo para tal comprensión
tal lágrima contendia para tal lagrimal o tal pañuelo

la dicha es una cosa intangible (valga la paradoja de "cosa" y, a la vez, de "no tocar"),
simple y efímera,
lo que cuesta es parar la calesita y permitirnos disfrutar(nos).
Esa única vuelta que damos cada tanto,
ésa,
es la dicha.

Sortijero: ¿andás x ahí?

ayer... sin esperar el milagro

2006-06-30T11:22:00.000-03:00

Están construyendo ¿o destruyendo? No lo sé.
¿Ellos lo saben? No creo que les importe. Ellos trabajan. Ellos cobran.

Hojas blancas. Eso necesito. Pulcritud. Y que mis manos vuelvan a ser cálidas y blandas, no ásperas, y acaricien (tu piel).
Y escucho el silencio porque escuché a anónimos todo el puto día. Y mi cabeza gira y dejó de ser chiste la calesita.

No estoy acá. Ya me fui. Tampoco estoy allá, donde no conozco ni reconozco. Ni con vos. Ni conmigo. Ni con aquél.

Quiero comer. Devorar(te) y no tengo fuerzas.
mi letra se estiiiiiira por el cansancio y ahí estás. Tu rostro en cualquier parte y en ninguna.
Menos en este
perímetro pequeño
de
desolación
desencanto
deshonra
desamparo
des...

Ahí están. He perdido la perdición de saber perder lo que se pierde. ¿Ya lo perdí? en la perdición estoy sumida.
sin hacer nada me canso de hacer nada sin.

Ahora son sombras en mi casa que transitan

Para cuando te lo cuente habrá dejado de ser aberrante, y no tiritarás. Ese soplo que te atraviesa no conmoverá tu espalda y no vivirás paranoico.
El miedo te lo generan los demás, porque vos los dejás entrar en la parte de la cabeza que martilla las sienes y no te deja crecer y te hace creer mal, ver peor, criar temores.

Me despojé tanto de lo anterior, que ni las llaves me quedaron para abrir

Jaula

2006-06-25T12:52:00.000-03:00

El contacto que tenemos con el mundo es muy similar al que sostiene el pájaro de mi patio con la puerta-ventana de la habitación: ChoQue. Todas las mañanas, raje el sol la tierra o inunde las calles la torrencial lluvia, el ave se refleja en el vidrio, se enfrenta a sí mismo sin distinguirse y se pega. Choca contra sí mismo... ¿o choca contra su reflejo que, claro, no es él?

¿Cuánto le dolerá si insiste? ¿Es sadomasoquista por ello? ¿Le agrada sufrir? Quizá no sufre, sino que le gusta. Quizá ni lo uno ni lo otro.

El pájaro no teme chocar contra su espejismo, porque desconoce que lo está haciendo. Insiste en su acción irracional, porque no razona.

Ahora bien, nosotros, seres pensantes, que razonamos (?¿), ¿por qué insistimos en choques que lastiman, que dejan huellas y moretones?

¿Contra cuántas ventanas te chocaste creyendo que te veías a vos mismo y eras apenas tu reflejo?

Y qué tal si alguien decidiera un día que no se golpee más contra el vidrio y le abriera la puerta. El pájaro volaría por la habitación, conocería cada recoveco y saldría nuevamente a la galería, al patio, a su rama, más arriba, al cielo, a la libertad.

Si a ... le abrieran esa puerta-ventana contra la que choca a diario, perdería de vista su reflejo irreal contra el que luchaba, al que se enfrentaba porque era sencillo hacerlo contra una figura que le resultaba familiar. No volaría por dentro de la habitación, disfrutando y reconociendo un lugar nuevo. Correría, sin ver el espacio desconocido, hacia la pared que linda con la otra casa. De frente, con su cabeza empujando como un toro, intentaría traspasar la medianera, con cabeza, con fuerza bruta. Sin razonar. Insistiendo.

una joyita

2006-06-20T01:28:00.000-03:00

Mundial de Féminas

2006-05-22T22:03:00.000-03:00

- “¿Qué te genera el Mundial?”
- Nada…
Ahora que lo pienso bien, no me genera nada. Once tipos atrás de una pelota, diría Borges. Y otros 22 que les responden. Laburan a patada y puteada limpia. Inimputables. Así parecen estos chiquilines.
A mí no me cambia en nada el Mundial. No cambia mi cotidianeidad, no modifica mi trabajo, no dejo de ver a mis amigos, no dejo de salir.
Están todos apostando quién gana, armando prodes clandestinos, discutiendo la elección de Pekerman. ¡Qué se yo! Pobre Lux, que está al borde del suicidio porque no lo convocaron… Messi era obvio que iba a ser elegido… Qué lindo que está Gaudio. Ah, ¿ése no juega al fútbol? ¡Cierto! ¿Redondo no juega más, no?… ¿es DT ahora? Saviola, qué simpático. Menos mal que no está Verón, porque es un traidor. No puso lo que tenía que poner en el Mundial de Japón. Se vendió porque jugaba contra sus compañeros de trabajo permanentes. ¿Batistuta ya se retiró también? O va y vuelve… como que no se decide el muchacho… creo que últimamente estaba por Arabia, ay, no sé… El Burrito Ortega ya canceló el contrato con Serbia y Montenegro? Menos mal, porque ahora Montenegro se separa de Serbia y dónde iba a parar. Ah, no! Si igual juega para la Selección Argentina.
¿Por qué lo pusieron a Pekerman, si a nadie le cae bien? Che… a Niembro ya le pagó el sueldo Grondona este mes. Digo… porque en la política futbolera están todos entongados también… bah, me parece. ¡¡¡Pero qué digo!!! Qué puedo saber yo si soy mujer.
Hasta hace unas semanas todavía estaba negociando con un par de amigos para ver si me iban a dejar entrar en su departamento durante el Mundial. Ellos estaban muy firmes en su postura de que “las mujeres distraen durante los partidos” (será porque los partidos no son tan interesantes, si los distrae algo tan nimio como un cuerpo femenino comparado con la grandilocuencia de un balón que rueda). Sostenían que, hasta el momento, la única concesión que tal vez se permitían sería dejar ingresar a una amiga al departamento, pero para recluirla al sucucho de la cocina, porque tiene una virtud re grande: hacer buenos panqueques. Yo no me doy mucha maña con la comida, pero menos que menos me voy a esforzar para que dos zánganos agarren los panqueques, se chorreen de dulce de leche y ni siquiera digan gracias o balbuceen un “qué buenos que te salieron”, porque a ver si todavía pierden el resultado de Croacia – Trinidad Tobago en la súper cancha de Berlín. O, a ver si justo les pongo el plato en la mesa ratona y se mandan esos benditos corner que definen la jugada.
A mí, el Mundial no me cambia en nada la vida, pero se la cambia a todo el resto. “Sabés qué tranquilos vamos a estar el mes que viene”, me dice mi compañero de oficina, “no va a venir nadie a laburar”. ¡Qué bueno! “¿Y vos vas a venir, hijodeputa?”, pienso. Si es el primero que llenó el fixture. Hincha de Colón. Seguro que apostó que gana Argentina. Imáginate. Es de esos ilusos que cree que podemos voltear a los brasileros.
A mí me explicó mi hermano: “Nuestro error es que somos EXITISTAS”. AH! Me fascina escuchar a los periodistas deportivos creyéndose del staff del Le Monde Diplomatiquè porque dicen “exitistas”. (¿EH? ¿Saben qué quiere decir eso?) Ponen cara de emoción como diciendo “¿Viste? ¡Me salió una palabra difícil! ¡Mamá, soy todo un universitario!” y sus compañeritos de estudio mirándolo y pensando, por un lado, “Qué grosso que es” y, por otro, puteándose a sí mismos pensando “¿Cómo no se me ocurrió decirlo primero?”.
Las propagandas… ¡Basta de Maradona adentro de la tele de Garbarino! ¡De Messí adentro del lavarropas de Garbarino! De Messi con Eber Ludueña, diciéndole “Maestro”. De Messi adentro del yogurt, de Messi en la tapa de la revista de fútbol, de modas, de niños. Messi tomando Coca y la otra gaseosa. ¿Al final somos amigos de los brasucas? Digo, porque se la pasan mostrándolo a Ronaldinho en el medio de nuestras publicidades a los abrazos con nuestros chicos…
¿A quién carajo se le ocurre gastar 12 mil pesos en un tele de plasma que no entra en un living de familia argentina promedio? El Mundial se termina en un mes -aunque dicho sea de paso todavía no empezó- y después, qué se ve en ese plasma?
Mixtures. Una variedad de formas colores y tamaños señora. Elija el que más le guste para el nene. Tiene de la panadería, del Diario La Nación, de la ferretería, en los taxis, en los kioscos. Grandes, chicos. Poster. Stickers. Álbumes de figus.
¡Paren! El Mundial va a estar en las Aulas y no sólo que prácticamente a nadie le parece discutible, sino que en la cartera de Educación deben estar por decidir si se hace uno cada dos años, para agregarlo como contenido obligatorio de la currícula.
Pregunta: ¿Dónde está Ginnóbili?
No hay caso, che. No sé nada de fútbol. Pero, qué importa. Si total, no me genera nada. No me cambia la vida.

Push Your Luck

2006-05-11T22:17:00.000-03:00

...y una vez más las canciones hablan por nosotros...
se agradece una traducción gratis...

Open the windows, pull on the brake chords
Open the flood gates, pull up the shades
Turn on your engines with all the vengeance
Cause I got something I’d want to say
I’ve only got a buck in my pocket
But it feels like I own the world
Only got a buck in my pocket
But it feels like I own the world
Push your luck...

Circle the wagons, seduce the dragons
Tell all the customers they can wait
There’s somethin’ oozin through my delusion
Here’s the conclusion I reached today:
I’ve only got a buck in my pocket
But it feels like I own the world...

So warn all the tall clouds, tell them to watch out
They’re gonna blow like autumns today
Here lies the vestige, some writers message
Who kindly asked if I could relay:
I’ve only got a buck in my pocket
But it feels like I own the world...

Kevin Johansen

ReGaláMe un SoL ...

2006-05-08T23:52:00.000-03:00

Como un cuento veo mi vida que pasa, por suerte a través de mí...
hace muchos muchos años me quejaba de que la vida pasaba por delante de mis ojos y yo la veía pasar. Ahora, como digo, pasa a través mío. Pero dendeveras que a veces parece un cuento y que la lluvia que lavó este mar, no moja en realidad. No llega a mojar porque todo va tan rápido...
¿Por qué las almas se enamoran al final? no se dieron cuenta ya, con tantos años a cuestas, que nunca es el tiempo que va a venir si no se lo proponen y que, si se avivan tarde, pierden el bondi y casicasi que ni se enteran. Gil... tarde estás piando, che...
Loca, la cabecita calesita no para de dar vueltas y de ver mal... no hay caso, debo consultar un oculista...
Hace un par de semanas que se ganó la sortija... era sólo cuestión de estirar la manita un poco...
...la cuestión ahora es calcular las vueltas y su velocidad, no sea cosa de marearse...

Carta para Mateo

2006-05-01T12:50:00.000-03:00

Mateo:
Tu cabecita recién se asoma a este mundo. Tu cabecita consciente. Vas a cumplir cuatro años en este planeta en el próximo junio. Y cuando te veo, por momentos recuerdo cuando me anunciaron que tu mamá estaba embarazada de vos. Fue en forma de adivinanzas, y yo no soy buena para eso. Como siempre, para cada juego, me declaro perdedora de antemano, porque no me molesta perder; sólo me interesa jugar y divertirme en el transcurso. La cuestión es que todavía vivían en Florencio Varela y era una tarde de septiembre u octubre. Todo era muy reciente. ¿Sabés cuál creí que era la resolución de la adivinanza? Que nuestros papis se casaban. No. Que se mudaban. No. Que habían comprado algo. No. ¡La respuesta correcta era que iba a tener un hermanito! ¿Cómo iba a adivinar eso si yo ya tenía 17 años y ni se me cruzaba por la cabeza tener un pequeñito en brazos y que, en lugar de ser el hijo de una amiga o prima, iba a ser otro hermano?
Debo ser sincera... inclusive lo reconocí en su momento. No quería que fueras una nena. (Jajajaja). Para conservar mi lugar de hermana mayor y mujer. Nunca supe cómo sería tener una hermana, pero creo que no me agradaría. Perdería un poquito de mi egocentrismo. La verdad es que, tantos años bajo la condición de “la mayor de todos”, que me hubiera molestado saber que había otra. Además la hija de tu mamá, Charito, ya es como una hermana para mí, pero lejana.
Sin saberlo, nuestra familia se fue constituyendo en el modelo posmoderno de “familia rompecabezas”, como me gusta llamarla a mí, con ensambles de todos lados. Hermanos, primos, medio-hermanos, abuelos y tíos que son como que son pero no son.
Para colmo, los primeros meses del embarazo de tu mami, transcurrieron en los meses más movidos que pasó el país en los últimos años. La mayoría de los nenes que ahora tiene tu edad, estuvieron en la panza de sus mamás, mientras la gente tenía sus ahorros acorralados y buscaba cacerolas para hacerse escuchar. Fueron meses en que muchos recobraron la esperanza de cambio, que había quedado trunca tras el primer gobierno democrático. Pero, como te irás dando cuenta con los años, a este país cuesta mucho sacarlo adelante. Con tu mami siempre decimos que los chicos nacidos entre fines de 2001 y durante el 2002, tiene un espíritu piquetero, porque en el vientre escuchaban los cacerolazos, las marchas, los gritos, los cánticos.
Esa hecatombe social me generaba un espíritu tremendo de movilizar, de salir, de concientizarnos entre todos. Discusiones en la escuela (era mi último año de secundaria), marchas, unión, proyectos. Pero también la desolación de ver que te traían a un mundo lleno de enfrentamientos, guerras, manejos corruptos, trampas, hambre, pobreza. Recuerdo haber hablado con tu mami de esto y terminar angustiada, con ojos llorosos. Ella me tranquilizó un poco, explicándome que también había reflexionado sobre eso, pero que también tenía esperanzas de que esto cambiara. Por eso se animó a traerte a este mundo.
¡Bienvenido! Sos parte de ese grupejo que van a nombrar los más grandes cuando no quieran hacerse cargo de las macanas que se mandan y deleguen en los “nuevitos” las soluciones. ¿Sabés cómo te vas a dar cuenta de que te quieren tirar el paquete? Vos prestá atención cuando digan “Ustedes son el Futuro del pais”, o bien: “Debemos dejarle el lugar a las nuevas generaciones”. Ahí cagaste. Ya te tenés que ir haciendo cargo de que te toca ponerte al frente. ¡Pero cuidado! Porque la invitación a hacerte cargo tiene doble filo: si te sale bien, es decir, si lográs algo, van a decir: “Bueno, en realidad yo lo recomendé, lo aconsejé, lo guié. Fue, en parte, idea mía que estuviera por acá y que se hiciera cargo. Es un chico muy capaz. Hemos hablado mucho y él sigue mis indicaciones... blablabla”. Ahora, si te sale mal, prepárate para el discurso de la antítesis: “En realidad no sé quién se ha creído que es este pendejo!!. Uno les da la mano, te toman el hombro. Les da un lugarcito para que empiecen a tomar decisiones por sí solos y así te va... al final te dan doble trabajo; encima uno tiene que ir arreglando sus equivocaciones. Por eso, yo sostengo que es un error dar oportunidades a los inexpertos... blablabla de nuevo”.
Es difícil, pero intentá seguir tus sueños. Sueños de nunca acabar. Cantá y bailá, como hacés ahora. Pensá que, en algún momento iremos a un recital juntos y vos vas a hacer grandes saltos y yo ya no voy a poder ni hacer pogo. Capaz que hasta sos zurdo como Hendrix, tal como ahora agarrás tu guitarrita de juguete. Y puedas aprender los acordes de “Ropa sucia” y de “Camarón Bombay”.
Quizá resultes un crack del fútbol. Recuerdo que una de las primeras palabras que pronunciaste claramente fue “pelota”, porque Guillo te contagió su fanatismo por el juego bonito y fue el primero en regalarte la camiseta del Lobo y de enseñarte cánticos de cancha. Creo que él está súper ansioso de llevarte a la tribuna.
Yo miro muy desde afuera tu crecimiento, porque me costó acercarme. Porque pretendían que entablara con vos una relación inexistente. Porque en pleno momento de cambio, de transición, de efervescencia adolescente-juvenil, naciste. Y no entendían que yo necesitaba entablar una relación más dinámica con las personas, ¡¡ y vos ni siquiera hablabas!! No podía hacer mucho más que tenerte a upa o intentar dormirte o ver cómo jugabas con las fichas de encastre.

Lo que más me gusta de los cambios que se fueron dando entre nosotros y en el círculo familiar es que, desde hace ya meses, al referirme a vos y a Charito, no los llamo medio-hermanos o el hijo de mi papá con su pareja y la hija de la pareja de mi papá. ¡¿Para qué?! Basta. Somos un familia. Ensamblada, pero somos una familia. Vos sos mi hermano. Y nada de medias tintas. Sos mi chunguito bonito. Con esos ojazos de curiosidad que te dan esperanzas de que tu intriga por el mundo haga que produzcas cambios.

PasaJe a NinGún LugaR

2006-04-30T20:54:00.000-03:00

Las chicas buenas van al cielo. Las malas a todas partes.

Domingueando por acá, sin poder salir de la burbujita cristalina. Ahí vamos, con sorpresas que no mienten ni un poco.
Despertar gritando "¡¿Qué pasó?!", seguido por el ya nefasto clásico "No entendí", no era la mejor manera de empezar el primer día de la semana -o bien, de terminar el mes-. No precisamente cuando había imaginado amanecer en tus brazos o golpeada por un muy poco romántico codazo de tu parte, que después me agradaría porque hubiera significado que estabas a mi lado.
"Qué loco", hubiera dicho yaséquién... pasa que ya lo sabemos, todos tenemos un poco de miedo y ayer nos asustamos de nosotros mismos. Además, hace tiempo que nada está muy fácil, porque no tengo mi propio cielo. Y nada está muy cerca... nada que yo necesite.
Una semana más. Una semana extraña, extravagante, extraordinaria, excepcional. Fuck! ocurrió de nuevo, y no necesité anteojos para ver. Los gritos y el escándalo sinsentido fueron innecesarios.
¿Dónde están los pibes que remontan barriletes? Los partió un rayo. Tanta plaza en la ciudad cuadrada, en vano. El cielo se luce gris, apático, triste, agónico.
Las palabras radiales se emitieron todo el día. El Tiempo, que tanta coartada nos hace en los deseos, tan molesto para mí, tan metido en nosotros, se había olvidado de joder, se corrió del camino. Pasó volando, pero fue provechoso. Conocí gente, trabajé, me divertí, bailé y tomé. Amigos, familia... Algo nuevo, algo usado, algo azul, algo prestado... y eso que ni pienso en casarme!!
Soñolienta. Quizá ya no despierte del todo. O tal vez todo esto fue un sueño tonto ahí nomás. No. No lo soñé. Y me fui de la casa casi corriendo a la deriva. Y el flaco con la bici me acompañó porque me vió angustiada, llorando contra una pared incierta, y me terminó sacando un peso de encima. Una moneda. Se quedó con una moneda. Yo me quedé... yo no me quedé. Yo caminé y encontré. Me choqué. Me apachurré. Me guardé. Me perdí. Me dejé guiar.
Raros los firuletes de los vientos de cambio. Soplan para el lado que se les antoja y las veletas no avisan dónde rumbean.
Hace unas semanas me preguntaba para dónde volarían los barriletes, y si eran de colores o grises. Hoy pido a Eolo que me dé un empujoncito. Si me da uno de yapa, no me ofendo. Uno para llegar a mi casa. El otro para arrancar de la cama.

Qué barbaridad!!

2006-04-17T14:13:00.000-03:00

¿Podés creer lo que escribí mientras estaba en un pocito chiquito de desolación?

No puedo.
No puedo querer, llorar, insultar, contar, caminar, escribir, crear, querer, mirar, oir, leer.
Tapa. Chapa. Cápsula. Silencio.
No estoy. No puedo.
Me ves. Y no soy real.
Me muevo. Yo sí que dirijo mi cuerpo. Y mi cuerpo no me suelta.
No me escuchan. No escucho.
Les hablo y no lo saben.
Los miro y no quieren ver que les hablo. Y no quieren ver que, con un guiño, podría romper el mundo, mi mundo. Con un guiño los olvidaría y, sin embargo, seguirían allí.
No me quiero. No puedo querer. (Ergo)
No toso. Me ahogo.
Pienso. Ya no más.
Te abrazo y es mentira.
Y mentís tres veces y es verdad.

Vaso de agua y tragar

2006-04-17T14:03:00.000-03:00

Sería bueno ahora soñar con tus ojos que dan energía y luz.
La esperanza era tan cortita, que la mentira le llegó a los talones.
Bastó sólo un instante para que los espejitos que reflejaban los rayitos de sol se rompieran y trajeran la desgracia.
Por suerte, en esta posmodernidad, todo se arregla con una fucking pastillita y raros peinados nuevos.
Pintarse la jeta de colores vivaces y salir.
Ponerte la mascarita de carnaval y sonreír.

De "Superadas" poco y nada eh?

2006-04-12T23:38:00.000-03:00

Toda mariposa que se atrapa se transforma en piel

2006-04-12T21:48:00.000-03:00

¿Cómo no empezar bien la mañana, si estamos sonriendo?
A ver el sol que se abre camino entre la niebla, tal como nosotros nos libramos de ella con nuestros pasos seguros y tambaleantes a la vez. Dormidos aún, entre sueños y fiacas y nubes.
¿Por qué privarnos de la diversión? (¿viste?, finalmente lo entendí... el secreto está en disfrutar el momento, único y, por tanto, sinfín con buen fin).
No nos dimos nada más... sólo un buen gesto... y esta vez sí que fue suficiente, porque nada se agotó. No habrá más penas ni olvidos. Ni saldar culpas o deudas.
La música envuelve el ambiente. Las palabras, nuestras miradas implícitas. Las caricias al pasar, esconden aquellas cosquillas que no querés soltar.

2006-04-03T15:29:00.000-03:00

GÁRGARA LARGA
(Mollo-Arnedo)

Quise estar contra todo,
quise siempre más.
quise ser un soldado para no pelear
Quise estar contra todo,
quise pedir perdón
quise ser fusilado para no esperar
Pero no, no sé.
Pero no, no sé.
Pero no, no sé,
si le temo a la muerte o a la soledad.

Arcoiris de barrilete de arcoiris

2006-04-03T00:00:00.000-03:00

Hay cosas-detalles, que me las guardo como Tesoros. Tal vez sea esa mi inocencia. Y mi alegría es ver sonreir y saltar. Cantar y bailar.

Brillá... y para mí bailá!!!

La mirada de cíclope que se produce cuando nos perdemos en nuestros flechazos, amagues y risitas juguetonas, eclipsa todo lo demás. Por fin se produjo el milagro y el tiempo se detuvo. Fantasías y realidades se esfumaron. Las voces nos resultaban ajenas. Quizá nosotros nos hayamos vuelto ajenos a este mundo aberrante y desolador. Sé que en las penumbras generamos nuestra luz. No necesitamos nada artificial... sólo las almas y nuestros brillos. El resto era extraño. La dicha era egoísta... no respondía a nadie más que a los deseos.

¿Hacia dónde rumbeará el barrilete la semana entrante? ¿Se teñirá de colores o versará una aburrida gama de grises? ¿Quién serás, temerario, que osas tomar en tus manos la pinceleta, para garabatear mis alegrías?

24 de marzo... 30 años... 21 años...

2006-03-27T23:22:00.000-03:00

La previa fue vigilia, y la vigilia fue dolor. Fue llanto, emoción, impotencia, desgarro. Fue descubrirse útil para construir, pero inútil por no poder cambiar ni modificar en demasía el futuro. Tal vez sea cierto que futuros y pasados nos roban el presente.
Las lágrimas fueron saberme certera en la búsqueda por un ápice de verdad y también reconocerme ignorante de todo, lejana del dolor de tener a un familiar desaparecido y, sin embargo, tener angustia en el pecho por saberlos ausentes, por pensarlos en esta actualidad y que no estén. Por tratar de imaginarlos en esta inmediatez y saber que los quisieron "arrancar de raíz" y que, aunque muchos de esos 30 mil cuerpos no están, su lucha fue tan fuerte, que permanece viva en sus hijos, en sus madres y padres, en sus amigos, en sus compañeros y en quienes no los conocimos. Su ejemplo fue permeable a través de las generaciones, porque fue genuino. Porque, por más lugar común que suene, ellos buscaban "un mundo mejor", "un país más justo", "educación, salud y trabajo para todos"... Ideales, los llaman. Y, por más utópicos que suenen, por más desencantados que estemos, las luces de sus miradas, vivas en sus retratos sepia, nos dan energía para seguir. Nos recuerdan que nosotros sí estamos acá y que tenemos que hacer algo, aunque nunca resulte suficiente.
No me dormiré llorando hoy. Ví 100 mil personas que gritaban, saltaban, palmeaban, puteaban, se abrazaban, como yo. Porque del Congreso a Plaza de Mayo, estuvimos gritando por justicia, por esclarecimiento, por aparición, por identidad. Identidad de los NN, de los nietos, del país... esta Argentina que se casa por amor.
En el camino de esa marcha de cuadras incontables, vi muchos rostros que no recuerdo. Vi banderas que ondeaban aunque el sol apenas lucía, y que no se mojaron durante el trayecto porque el cielo, aunque encapotado, respetó nuestros pasos y esperó a que llegáramos a destino para desplomarse en cuotas.
Avanzar, para ubicarnos dentro de la columna de HIJOS, que nos brindaba confianza y buena camaradería, fue cruzarse con rostros conocidos. Abrazos y uno que otro "¿Qué haces por acá?" "¡Qué loco encontrarnos en el medio de todo esto!". No creo en las casualidades. Supongo que, en verdad, somos no tan distintos.
Por momentos nos distanciamos de HIJOS y nos encontramos moviendo nuestros cuerpos al compás de La Chilinga, con sus 10 años de percusión a cuestas y sus bailarinas vestidas de vivos colores, apostadas en 9 de julio y Avenida de Mayo.
Cruzando la avenida más ancha del mundo, me encontré tras la bandera del CESBA (centro de Estudiantes Secundario Bachillerato de Bellas Artes). Canté con ellos lo que años atrás desgarraba mi garganta en Marchas de Antorchas contra la privatización de la Educación y en las marchas de La Noche de los Lápices. Reconocí a dos o tres caras que no había vuelto a ver desde hacía tres años, cuando finalicé el secundario/ Polimodal/ Ciclo Superior (o como carajo lo quieran llamar ahora). También había rostros nuevos. La bandera era la que había quedado arrinconada en el cuartucho. Estaban presentes, cumpliendo con una presencia (valga la redundancia) que anhelábamos que se sostuviera cuando logramos reconstruir el Centro de Estudiantes, cuando pensamos el proyecto de renovación en el movido 2001.
Es probable que la noche de hoy, no sea tan oscura como la de ayer. La vigilia del 23 al 24 fue dura. Sola en mi habitación, tras no poder vencer el cansancio de un día agitado, y no poder tolerar más las imágenes en directo desde el recital y vigilia en Capital Federal.
Puse entonces algo de música en inglés, como para que los oídos se evadan un poco -ya que la cabecita no podía-. Comencé a revolver las carpetas de colores, los archivos de los desaparecidos de la facu de Periodismo. Me importó pasar de la simple lectura de un documento legal a no poder dejar de releer renglones de una madre desesperada que, mientras no recibía respuesta de su primer pedido de hábeas Corpus, debía agrgar dos más por sus otros hijos. Las frías respuestas judiciales se sucedían cada tantos meses y, en el hartazgo, la Madre explicaba que sus hijos eran "idealistas", pero no "violentos" ni "terroristas".
La procesión, a veces, va por dentro. Lo bueno sería gritarla fuerte cada vez que nos sucede interiormente.
Cuando desconcentrábamos de la marcha del 24 en Capital, hubo detalles que valieron más que mil explicaciones que se puedan postear aquí. Reflexiones inconscientes, implícitas, ocultas en rincones que hay que aprender a leer. Un graffitti me sorprende en una pared de barrio, estampado en medio de carteles comerciales: los excluidos de hoy son los desaparecidos de ayer.
Un linyera pasa caminado en dirección perpendicular a la nuestra, de izquierda a derecha, en otra esquina perdida. "Ahora ya no llora..." , y se va... Preso en mi ciudad, cantaba... metáfora más que suficiente, que aflora algo que sentimos, con la vuelta a la democracia y atrapados en libertad. Ese hombre, probablemente esté atrapado en la libertad de este sistema; de la fucking "pobreza estructural" que tan conveniente es al neoliberal plan económico que quedó instaurado desde la Ditadura del '76, como uno de sus principales objetivos, y que se padece aún hoy. Del desencanto de aquella lírica ricotera del '86, hasta su funcionamiento como metáfora en 2006.
No sé bien aún qué concluir de todo el intenso trabajo realizado, tanto en conjunto como individualmente, en este último mes y medio. Sé que el jueves por la noche, me cayó no una, sino un balde de fichas que tardaré en asimilar y que, espero, no deje de sorprenderme nunca. Por ahora, la capacidad de sorpresa no se agota. Al contrario, se incrementa. Eso es genial. Es satisfactorio. Es proyecto. Es construcción.
Los sedimentos están. La mano de obra se unirá de a poco.
No sólo hay que perseverar. Hay que insistir y tratar de no bajar los brazos, aunque aparezcan serruchos, sierras eléctricas, tijeras, podadoras y demás malas hierbas que pretendan afectar los logros y anhelos.

Recuerdo y Acción

2006-03-22T13:30:00.000-03:00

Nunca será suficiente la justicia para aquellos a quienes les han quitado el derecho a su identidad, a un entierro digno, a un juicio correcto, a un trato humano.
Nunca será suficiente si no se juzga a los genocidas que se creyeron dioses y dueños del destino de una generación.
Dónde están???
Recordarlos, homenajearlos, no es suficiente. La Acción, más que la Palabra. La reflexión y el cambio de actitud. Eso es lo que se busca. Eso es lo que falta.
justicia
Si esto sigue así como así, ni una triste sombra quedará...
No olvidamos. No perdonamos. No nos reconciliamos.
Actuemos.

No Hay Ñañas de Ayer

2006-03-17T16:07:00.000-03:00

No podía llorar
No encontraba mis lágrimas hasta que me acordé de mi tristeza.
¿Por qué volvés una y otra vez si no sos nada? Significás algo para mí que no sos.
Estoy harta de estar desencantada y no paro de tener motivos para estarlo. Y vos me avisaste y yo te oí, pero no te escuché (en profundidad).
Yo no puedo refugiarme tanto en la Soledad. Es el destino de todos, tenés razón. Pero, ¿por qué no intentamos cambiarlo por un tiempo? Engañémosnos.
En lugar de Banderas, yo veo Lágrimas en mi corazón.

En un taxi

2006-03-15T22:58:00.000-03:00

Qué ganas de caer rendida en los brazos de alguien, rendida.
Esa luz que encandila ya no es la luna, son las temibles construcciones. Esas edificaciones del alma.
Hoy tenía ganas de un Gol de Mujer y no (me) convertí.
Ganas de poco
Ganas de mucho vos
Ganas de crecer
crecer ¿hacia dónde?

2006-03-15T22:55:00.000-03:00

Hoy fue el día en el cual me atrincheré desde mi cama
Luché desde mis sueños
te abracé en el silencio
Recuerdos y palabras que mienten un poco, siempre fue así...
Eso es lo que somos.
Eso es lo que fuimos.
Eso es lo que quisimos ser.

Lo que no te envié

2006-03-15T22:48:00.000-03:00

Zippo:
¡Qué manera de empezar tu día! Pie izquierdo y mochila rota.
Consuelo: mañana se reacomodan los astros y quizá se produzca un eclipse esperanzador, que no veremos.
Pensé que a mí sola me afectaba la Luna Llena.

Cuando la noche es más oscura...

2006-03-15T22:33:00.000-03:00

El infierno de Luzbelito es un espejo para nuestra vergüenza.
Somos hijos de multivioladores muertos.
Somos los hijos de puta
que van a beber de sus aguas y,
ya sabemos, los hijos de puta
no descansan nunca.

Zippo

??¿¿

2006-03-13T21:17:00.000-03:00

Si se traba la mano, el pulso, el puño, ¿Qué hacer?
¿Hacia dónde seguir, con las letras hechas jirones de esperanzas que se esfuman??

El mar sin silencio no es el mar

2006-03-13T21:09:00.000-03:00

Él es mi primer peligro sensato, los demás sólo fueron espejismos que pasaron.
Con su rostro inmutable, que logro perturbar.
Con sus abrazos cálidos y sus frases que hieren un poco y curan también.
Cuando trae paz, es la brisita que renueva el alma. Son puntos suspensivos en el pecho.
A la distancia, algunos hechos se ven con más claridad. ¿La claridad y la transparencia son siempre como paños fríos?
Tomando distancia, tal vez empiecen los temibles encantamientos de los cuales tratamos de escapar; de aquellos de los que estoy desencantada; de esos que procuramos siquiera generar.
¿Cómo evitar la idealización? Pautando tratos, sellados con apretones de manos y promesas en el colchón.

¿Feliz día?

2006-03-07T12:45:00.000-03:00

Las mujeres han estado históricamente disminuídas en los ámbitos sociales, respecto a la toma de decisiones políticas, familiares e incluso, de su propio cuerpo. Datos alarmantes suministrados por estadísticas varias, formuladas por distintos organismos de Derechos Humanos mundiales muestran que las mujeres no padecen las injusticias por las que reclamaban en 1910, pero son víctimas de otras violaciones a sus derechos fundamentales.

Trabajo y Pobreza
Las mujeres funcionan como fuerza laboral secundaria y marginal utilizada por el sector empresario para bajar los costos de producción, sumado a su condición prácticamente innata de ser amas de casa y, por tanto, ocuparse de las tareas domésticas, la crianza de los hijos y demás menesteres. A fines de los '80 y principios de los '90, aumentaron los hogares con jefatura femenina en todo el país, casi un 32 % e involucra sectores pobres y no pobres, pero en el sector de pobres estructurales, ha aumentado un 44%, según estadísticas oficiales (INDEC). Del total de jefas de hogar, más de la mitad corresponde al estrato de trabajadoras marginal.
Cabe destacar no sólo que las mujeres trabajan más y en peores condiciones que los hombres, sino que también cobran un 30 por ciento menos respecto de los sueldos masculinos. En las “naciones pobres”, ganan alrededor de 73 centavos por dólar de ingreso de los varones.
No sólo la remuneración es una condición laboral deficiente respecto de la masa laboral masculina, sino que además muchas mujeres padecen acoso en sus lugares de trabajo.

Las mujeres constituyen el 70 por ciento de los 1.300 millones de personas que viven bajo el umbral de la pobreza absoluta en el mundo, según datos de la OIT. Este fenómeno se conoce como “feminización de la pobreza”. Este condicionamiento se relaciona con el grado de analfabetización que poseen, ya que no acceden como debieran a la Educación. 876 millones de analfabetos del mundo son mujeres, según la ONU. Este problema se agudiza en los países en desarrollo, en los que la alfabetización de mujeres jóvenes, entre 15 y 24 años, es del 60% frente al 80% de los hombres, según datos del Programa de Naciones Unidas para el Desarrollo (PNUD) en 2003. No recibir educación, no poder tener una continua formación intelectual, impide la reflexión, la correcta toma de decisiones, la posibilidad de elegir.
La falta de conocimiento sobre los derechos con que cuentan los seres humanos, en este caso los derechos de género, posibilita la manipulación del pueblo adormecido, de la masa que desconoce el deber de exigir que se cumplan sus derechos. Para ello son necesarios programas sociales que vinculen al Estado con los ciudadanos, así como una mayor difusión de lo que merece y corresponde a cada persona.

Salud reproductiva
Respecto a las decisiones sobre sus cuerpos, las mujeres se ven condicionadas. El aborto, tema controvertido por demás, causa aberración en los sectores más conservadores y desconsuelo en aquell@s que luchan por que todas puedan decidir sobre sí mismas y elegir siempre por la salud y por el acceso a una anticoncepción segura y eficaz.
La ausencia de una política estatal en esta área está estrechamente relacionada con el alto número de abortos registrados en el país. Se producen más de 350.000 por año, la mayoría de las veces en condiciones de alto riesgo, ya que en la legislación argentina la interrupción de un embarazo es considerada un delito penal.
El organismo sobre población de la ONU presentó el informe titulado “La promesa de igualdad”. Éste revela que anualmente medio millón de mujeres muere en el mundo por causas evitables relativas al embarazo, que hay 76 millones de embarazos no deseados, 19 millones de abortos hechos de forma insegura y que una de cada tres mujeres es víctima de algún acto de violencia en su vida. Al presentar el informe en la Argentina, se destacó la necesidad de despenalizar el aborto. Así lo destacaron, durante la presentación del documento en el país en octubre de 2005, María del Carmen Feijoó, directora de la oficina nacional del Fondo de Población de la ONU (Unfpa); Silvina Ramos, directora del Cedes (Centro de Estudios de Estado y Sociedad), y Juliana Di Tullio, representante de Cancillería. Las tres especialistas coincidieron en que si el aborto fuera legal “se evitarían muchas muertes” que acontecen por intervenciones médicas clandestinas. Y alertaron que las diferencias que las estadísticas muestran entre Suecia y Africa “coexisten en la Argentina distanciadas por pocas cuadras”.
Se destacó que, si bien mejoró el acceso de las mujeres a la educación y hay una decreciente tasa de mortalidad materna, persisten las dificultades para acceder al servicio de la salud. Mientras “en la ciudad de Buenos Aires la mortalidad infantil es de 1,2 por cada mil que nacen vivos, en el NOA y NEA alcanzan a 8 muertos por cada mil nacimientos. El índice de mortalidad en los abortos es aproximadamente del 1 por mil, constituyéndose en la principal causa de muerte materna, y afectando desproporcionadamente a las mujeres de sectores más bajos, que son quienes tienen mayores dificultades para acceder a las técnicas anticonceptivas. La mayor vulneración de sus derechos se produce en los impedimentos para el ejercicio de su sexualidad y las limitaciones en los derechos reproductivos. Es urgente implantar políticas de planificación familiar y programas de salud reproductiva, que brinden información y asistencia gratuita y segura, para evitar embarazos no deseados, muertes jóvenes, violencia, delito.

Justicia
Todos las violaciones a los derechos de género, deberían tener un contraataque legal. Lamentablemente, “La Justicia es particularmente hostil a las mujeres”, tal como sostiene Susana Villarán, la única mujer que integra la Comisión Interamericana de Derechos Humanos (CIDH). Así es como, día a día, los principales titulares contienen noticias sobre violencia doméstica, denuncias que no fueron tenidas en cuenta por la policía, fallos que no son demasiado favorables para ellas. Como muestra de ello, recientemente se dieron a conocer que datos oficiales de la Dirección General de Coordinación de Políticas de Género del Ministerio de Seguridad de la Provincia de Buenos Aires, en el período marzo - noviembre de 2005, se recibieron más de 20 mil denuncias de violencia familiar y la mujer fue la víctima en el 90 por ciento de ellas. Además, se labraron 7.199 denuncias de Violencia Familiar y más 12.361 exposiciones civiles.

En 1994, 189 naciones crearon en Beijing la Plataforma de Acción, el documento más amplio elaborado hasta ahora en lo que a los derechos de la mujer se refiere. Este documento hace hincapié en la necesidad de eliminar la discriminación contra la mujer, erradicar la pobreza y adoptar medidas para que las mujeres tengan acceso a puestos estratégicos en la vida profesional y política. También se plantea reforzar la legislación para proteger los derechos de las mujeres. A pesar de los esfuerzos de la Plataforma de Acción y según datos del Banco Mundial, al menos el 20% de las mujeres del mundo han sufrido malos tratos físicos o agresiones sexuales . El ataque a los derechos humanos de la mujer (asesinato, violación, esclavitud sexual y embarazo forzado) se agudiza durante los conflictos armados y se utiliza como un arma de guerra.
Como no hay remedios mágicos ni encantamientos simples, siempre prefiero gritar y que me oigan. Los brazos cruzados dejemoslos para los mancos y la marcha débil para los rengos mentales.
Sin más y orando a Luzbel porque se haga Justicia para la mujer...
¡¡¡Feliz día para MÍ!!!

La filosofía uruguaya que debería poner en práctica

2006-03-07T00:38:00.000-03:00

No pienses de más

No pienses de más
Cuando te quedes sola
No pienses de más
No dejes pasar las horas
La vida es así
Cambia el tiempo,
cambia la estación
No siempre se encuentra
una razón...

No pienses de más

No esperes de mí
Que venga y te lleve lejos
No esperes de mí
Yo no puedo dar consejos
No me hagas hablar
No te traigo más
que esta canción
Yo no entiendo
ni a mi corazón...

No pienses de más

No me escuches
No ves que estoy dolido...
No me sigas
Yo también estoy perdido...

Y no todo se ve
Mirando por una lupa
No todo se ve
No sé de quién fue la culpa
Nunca lo sabrás
Cambia el tiempo,
cambia la estación
No siempre se encuentra
una razón...
No pienses de más
No pienses de más
No pienses de más

letra y música: Jorge Drexler

Arreglo: Jaime Roos

Entre ensueños y deseos

2006-02-26T14:51:00.000-03:00

Las hormigas brotan de los libros de Cortázar, de sus relatos de escaleras intrincadas, de laberintos sin principio...
Por que ya estábamos dentro, antes de nosotros...
Porque estábamos atascados...

Durmiendo sobre la mesa

2006-02-26T14:47:00.000-03:00

Si estaba atrapada,
y la jaula era bella
¿por qué huir?
¿por qué el temblor?

¿Dónde va la gente cuando llueve?
Ahogados estarán, aunke secos
porque sus ideas los cubren... los nublan
.........................................................

Yo no creo que los fantasmas
y, sin embargo,
se aparecen de cuando en vez.
Me rozan, me aprietan,
me amenazan.
Yo no les temo,
hasta que me dan miedo.
Hasta que o puedo más de soledad.
Hasta que no puedo más de inquietud.

13/01/06

2006-02-26T02:16:00.000-03:00

Mis ojos contiene tus lágrimas
Ruedan - se van.
Las tristezas.
Mentira, ¿a dónde fuiste?
Buzón, ¿por qué te abriste?
Sonrisa, ¿por qué brillaste?
Ojos, ¿por qué no vieron?

La estrella ilumina tu nombre,
ése del que la dotaste una noche que ya no recordás.

Cita

2006-02-26T02:13:00.000-03:00

"¿Qué es la vida? Es el brillo de una luciérnaga en la noche. Es el hálito de un búfalo en invierno. Es la breve sombra que atraviesa la hierba y se pierde en el ocaso"

Dicho por Jefe Pata-de-Gallo, jefe indio de los Blakfoot

La noche... vendiendo ilusiones

2006-02-26T02:10:00.000-03:00

Nadie puede ver la luna, como la veo yo.
Su brillo potente. Su sombra.
Nadie siente el frío de la noche,
no de la manera en que mis huesos son calados.
¿Se mueve la luna?
¿Se mueve el árbol?
Son sus hojas que danzan
al compás del viento.
Nadie lo percibe... como yo.
La luna te abraza
y vos la igorás.
Brilla para vos, como yo
y no la sentís, como a mí
Baila para vos, como yo...

Nadie siente al grillo ronco
y al gato quejumbroso.
¿Los oís?
Están perdidos en la oscuridad,
Ocultos en la Luna... como yo.

Mis pensamientos fluyen
y nadie los caza a su vuelo.
Tu flecha no es sagaz,
tampoco tu arco.
No podrás alcanzarme.
No querrás hacerlo, nunca.

Pozo ciego

2006-02-26T02:06:00.000-03:00

La gente insana se fue de mi lado,
tal como la sangre se fue de mi cuerpo
Todo el círculo se volvió línea
línea terminal - lineal
fino - filoso - cortante - hiriente

Ya no hay nada de qué hablar
no hay la sensación a nada
La marea no moja mis alas
y tomo vuelo otra vez.
........................................................
Si tu sonrisa apareciera
..................... nublara mi razón
perdonaría una vez más
que alguien me haya lastimado
y tendría piedad con tu indecisión e infantilismo.
Con tu hipocresía y cinismo.
porque la energía que generás llena mi pecho
Invade mi alma. La renueva...

Si tan sólo existiera una sirena
capaz de avisarme antes de caer
en el próximo pozo ciego

Epígrafe de A sangre fría (T. Capote)

2006-02-26T01:58:00.000-03:00

Hermanos humanos que después de nosotros viven
no tengan contra nosotros los corazones
pues, si la piedad de nuestros pobres tenéis,
Dios tendrá más pronto vuestro agradecimiento.

François Villon

Balada de los ahorcados

Abrigaré mi otoño

2006-02-25T21:30:00.000-03:00

Colonia es paz y empedrado. Mate y termo incrustados en el brazo abrazo eterno del cebador.
Escribimos para que lean.
Ocho y media y la luz nos ilumina aún. Nadie se ha comunicado. ¿Me he desconectado del todo? Claro que no. Pienso en las historias inconclusas que quedaron al otro lado del río. Pienso en la vuelta... ¿ya pienso en eso? Guillo tiene razón: me adelanto a pensar lo que todavía no viví. Pienso de más.
No pienso en qué será de mí, sino qué será de ellos y qué pasará en el encuentro. Al día de hoy, reactualizando esta crónica escrita hace un mes atrás, no se han producido esos encuentros esperados... sí conocimientos nuevos de otros, de los que me gustan, de los que disfrutan las dos partes.
Quiero no volver. Quiero gastar el empedrado. Aunque ahora que volví, agradezco no haberme hundido en el mar de la desolación.
Proyecto qué me gustaría hacer... y nada parece factible. No sin un empujón...

Boca de urna (cuento)

2005-11-25T01:15:00.000-03:00

Boca de urna
Julia Azul Cordo
Vivíamos en esta casa chorizo que se caía a pedazos. Pero nada importaba porque teníamos nuestro equipo de música y nuestra video y nuestra televisión con cable y nuestras vacaciones en Brasil. Mi papá decía que ya sacaríamos un préstamo o un crédito y arreglaríamos todo lo que hiciera falta. Hacía tiempo que le escuchaba decir lo mismo. "Este gobierno sí que nos ayuda", sostenía a viva voce hace dos o tres años. Tal como lo había hecho el General Perón con mi abuelito Francesco. Yo desconfiaba un poco del señor patilludo, porque ya no era tan buenazo como lo había sido cuando yo era más chiquita. Últimamente nos estuvo complicando la cotidianeidad.
Desde hace un tiempo parece que los que trabajan con él roban. No sé bien qué podrán robar. Ellos tienen muchas cosas y nosotros cada vez tenemos menos.
Yo sí que fui una chica de los noventa. Tuve televisión con cable, equipo de música, videocassetera, viajes a Florianópolis, auto cero kilómetro. Todo pagado en cuotas accesibles al bolsillo de cualquiera. Los artefactos andan a medias, pero bueno. "Ya nos compraremos otros", decía papá.
Mi escuela estuvo a punto de ser un shopping, pero el proyecto se frenó. Escuché música pop yanqui, pero luego me volqué al rock nacional y ahí comprendí que había que criticar la realidad. Entonces empecé a marchar contra las reformas y la privatización de la Educación. Consumí faso y tomé birra Quilmes a un peso.
También ví cada vez más pobres en las calles y más chicos muriéndose de hambre. Por suerte no tuve que esperar a que mostraran a nenitos tucumanos desnutridos por tevé para darme cuenta lo que estaba pasando en mi país. No había que ser vidente para saber que ese modelo menemista no daba más. Pero la gente lo re-eligió, para no perder la compra de cosas importadas y para no dejar de vivir en el Primer Mundo. Es comprensible, las mudanzas son traumáticas.
Mi tío dice que este país es injusto porque no valora todo lo que avanzamos en tan sólo diez años. Toda la recesión padecida por tantos gobiernos con traspié fue superada con este gobierno que, sin embargo, no da más. Es fácil decirlo para él, que ganó mucho gracias a Menem. Su empresa constructora creció mucho. Tuvo que despedir a unos cuantos "negros" como dice él, pero se pudo ir a Miami y mi tía se pudo comprar ropa de marcas importadas. Igual, yo sé que son re "medio pelo", como diría Jauretche. Pobre Arturo, si estuviera vivo ahora, se moriría de nuevo. Se daría cuenta que ya nadie lo lee, o que nadie lo entendió. Él nos estaba avisando lo que se venía y nadie lo escuchó. Podría corear junto a los Fabulosos Cadillacs "¡Yo te avisé, y vos no me escuchaste!".
¡La que nos espera hoy en el almuerzo familiar! El domingo pasado estuvo bravo el asunto. Mi tío Oscar se peleó con mi papá porque no quería apoyar al peronismo esta vez. Le decía que, si no lo hacía, peligraba la estabilidad. Yo no decía nada, porque no tenía sentido pelear con alguien ciego (en el sentido metafórico de la palabra), pero me preguntaba de qué estabilidad estaba hablando. Y me perdía en la discusión porque me distraía pensando que los políticos en general, y los candidatos peronistas en particular, son feos. Por lo menos, caricaturezcos. Juan Domingo "Pocho" Perón tenía una sonrisa que Ruckauf seguro envidiaba, pero no era muy buen mozo. Menem se caracterizó por sus patillas y su "gato" en la cabeza. El nuevo candidato presidencial, Eduardo Duhalde, es "el Cabezón"... ¡Qué imágenes!
Miraba a mi abuelo, que ya no ocupaba la cabecera de la mesa porque mi tío le había usurpado el lugar, haciendo un gesto de negación frente a la discusión de sus dos hijos. Pobre viejo. Tantos años de dedicación en la crianza de sus criaturas y le devolvían esto, puro griterío. Mi papá siempre trataba de evitar la confrontación, pero a veces lo exasperaba tanto la descalificación continua que su propio hermano ejercía sobre él, que la sangre tana le brotaba por los labios.
Mi abuelo había sido peronista, pero "peronista de Perón" aclaraba siempre que lo dejaban. Por eso, tampoco estaba convencido de votar al Partido Justicialista esta vez. Habían desprestigiado al partido, repetía en voz baja, recorriendo el patio rectangular de mi casa, hablando como loco malo. "Ellos no representan los intereses de la clase obrera", decía ofuscado; y mi tío lo increpaba diciéndole que esa clase social no existía más, que el país se había ido para arriba, al Primer Mundo. En esas latitudes no hay obreros, no hay plebe, no hay lucha por desbaratar el sistema, no hay reclamos inútiles, como solía calificar a los paros, huelgas generales o movilizaciones.
El peronismo era de Perón, como el menemismo era de Menem. Para mí no había más vuelta que eso, pero ellos no se cansaban de debatir las similitudes y diferencias que encontraban entre ambas ramas de un mismo tronco partidario. Ahora, una nueva línea política se avecinaba en las listas sábana: la Alianza, encabezada por la extraña dupla De la Rúa- Álvarez. Este Álvarez ya había aparecido hace cuatro años, al menos yo lo recuerdo así, y también en aquella oportunidad se había postulado para Vicepresidente de la Nación, como lo hacía este año. Se ve que no se tenía mucha fe para estar al frente del país.
En el ’95, este hombre estaba dentro de otro partido, el FREPASO. Pero esta vez sí que las cosas eran raras. Un radical y un peronista "más progre", se habían unido para derrocar a Menem. Bah, no al actual presidente, sino al candidato de su mismo partido, quien estaba allí para que su modelo no se desvaneciera tras tantos años de trabajo: Eduardo Duhalde.
En las anteriores elecciones, parecía que se venía la gran ola renovadora y, sin embargo, el patilludo se quedó cuatro años más. Yo estaba en el segundo año de la secundaria y recuerdo cómo la gente se mentía a sí misma y a los demás. Era como que estaba mal votarlo, porque el país no estaba en excelentes condiciones. Las decisiones que se tomaban favorecían cada vez a menos gente. Pero se ve que los votantes creyeron en el "Estamos mal, pero vamos bien", y hacia allí se dirigieron. "...Vamos bien hacia la nada", debería haber seguido la frase.
Cuando estoy inspirada me pregunto hacia dónde va este país. Y la inspiración se me esfuma cuando veo a mi alrededor. Las calles, en otros tiempos solitarias, ahora son contenedoras de pobres. Las cifras que pasan por el noticiero son abrumadoras: "El veinticinco por ciento de la población está bajo la línea de pobreza". ¿Cuántas personas son un veinticinco por ciento?, me pregunto. ¿Cuántas familias como la del amigo de mi papá, Ricky, el tachero, están en la lona?.
Pobre Ricky. Pensar que, hasta hace un par de años, podía mandar a su hija al colegio privado de la vuelta de casa. Ahora no la puede alcanzar ni a la puerta de la escuela 58, porque tuvo que vender el taxi para pagar la hipoteca del departamento que se compró en el centro. Y su mujer tuvo que salir a hacer changas cuidando gente mayor, para ingresar dinero al hogar. Apenas pueden pagar la comida y los impuestos.
Me acuerdo cuando lo despidieron. A él lo convencieron de que el retiro voluntario era lo mejor y es el día de hoy que se siente culpable por haberlo convencido a mi papá de que esa era la mejor salida al quedar desempleado.
Mi viejo se las arregló como pudo. Todavía no cobró el retiro, pero se las rebuscó de lo lindo. Vendió hasta lo que no teníamos y, como siempre le gustó diferenciarse de los demás, todos sus compañeros se pusieron un taxi y él un micrito de escolares.
Esos chicos de primaria sí que eran molestos. Me acuerdo que papá me usaba para abrir la puerta de la combi. Era divertido porque me hacía sentir más grande de lo que era. Me llevaba a mí y no a mi hermano. Me hacía sentir responsable e importante. Pero duró poco porque era original hasta para cobrar tarifas, mi viejo. Lo contrataban por lo económico del transporte, pero a nosotros no nos rendía. Teníamos que solventar una familia tipo argentina, de cuatro integrantes, más cubrir los gastos de mi abuelo Francesco que cobraba la jubilación mínima que no le alcanzaba ni para un pebete de jamón y queso por día. Ni hablar de sus remedios para el corazón, cuyo malestar se había agravado tras la muerte de mi abuelita.
La nonna siempre había sido radical y, para mí, su casamiento con Francesco era una muestra de que el amor es más fuerte (como diría Tanguito). A mí me gusta llamar a mi nonno por su nombre; es como tenerle más confianza. Él siempre fue muy compinche conmigo. Soy su única nieta mujer y se volvió más unido a mí desde que falleció la abuela. Él me asesora sobre lo que pasó en la Historia de nuestro país. En sus relatos parece que vivió todos los hechos trascendentales. Siempre le digo que es como "una enciclopedia con patas", y no me molesta que exagere en sus anécdotas; hace más pintoresco este cuento fatal que se escribe a diario.
Mami anda como loca por la casa. Pasa que la tía Miriam le acaba de confirmar que viene a almorzar. Cada domingo nos turnamos para comer en forma alternada en mi casa y en la de mi tío. Justo hoy, con el día que nos espera, les toca venir a ellos. Ni me quiero imaginar la cara de mi tío, si llega a ocurrir lo que vaticinan los medios, si llega a ganar la Alianza.
Lo que sí me imagino es la cara de mis primos una vez más, como cada vez que entran a mi casa. Cuando les veo esos rostros avinagrados pienso: "Tendré esta casa sostenida a retazos, pero puedo decir cuánto gana mi papá por mes". En cambio, dudo que su padre pueda justificar los ingresos mensuales, con todo lo que se sospecha que robó en estos diez años. Por casualidad, siempre consiguió buenas concesiones para hacer algún camino o ruta. ¿Sería acaso por una pequeña ayudita de algún amigo concejal, de ésos que lo pasaban a buscar los domingos durante la sobremesa para salir a correr - o a currar-?
Yo no voy a votar de nuevo una política de pizza y champán. La juventud está adormecida. Han logrado anestesiarnos con productos extranjeros, con sus falsos intereses. Con su consumismo a prueba de guerras mundiales. Con sus gaseosas y zapatillas. Yo quiero despertar. Pero siento que nunca va a haber una buena opción para votar. Que son los mismos con distintas caretas. Tal vez este Chupete sea una renovación, pero yo veo a mi familia y no sé cuán orgullosa estar de ellos. Tengo la desgracia de tener que reconocer que mi papá re-eligió a Menem en el ’95. Ahora sabe que se equivocó. Que gracias a que muchos reeligieron como él, el país se hundió en un pozo voluptuoso.
Los argentinos no nos cansamos de tener esperanza, de ser optimistas, pero con un tango a cuestas. Espero que en estas elecciones se venza a la resignación. Tal vez no haya opción, pero hay razones para elegir.
Tengo que votar por la opción que me parece más coherente, más justa, más realista, más diferente a lo actual. Tengo que votar, porque hay treinta mil que no pueden hacerlo junto conmigo. Tengo que votar porque, en mi contra podrán hacerlo los asesinos de esos treinta mil, que hoy pueden dirigirse a las urnas, gracias a los indultos firmados por Menem.
Tengo que votar porque las moscas rondan a los cuerpitos débiles de los marginaditos, que piden pan, un beso, una moneda.
Tengo que votar para que mi hermano no pague el colegio obligatoriamente. Para que con mi familia no terminemos sumidos en la "pobreza estructural", o como quieran llamar al veinticinco por ciento atascado en el fango de la injusticia.
Tengo que votar por mi abuelo, que ya hubiera fallecido si no hubiera sido por un sobresueldo pagado por mi mamá para que compre sus remedios. Un sobresueldo que no tiene intenciones de igualar a los que cobran los supremos de la Corte.
El almuerzo después de pasar por las urnas se las trae. A veces me pregunto por qué no votar después de comer, pero es casi lógico. Teniendo en cuenta a mi familia, sufriría una gran indigestión
Está oscuro en este cuarto, como en el país. Un turbio paisaje perciben mis ojos. Toco mesas y boletas, pero no sé adonde escapar, para qué lado huir.

Soy canción

2005-11-10T19:45:00.000-03:00

Estas son unas canciones que se titulan con mis dos nombres. El mérito de hallarlas no fue mío, sino de una persona súper especial, Tatu; quien, a su vez, conoce a otra persona especial que compuso estos temas, DEBY, que tiene una banda de jazz soul funk: Deby's Jam.

Julia

Julia con su jardín, es el hada del bosque
Julia con su jardín, es mi madre esta noche
trae las hojas del sol, chocan sus manos la tierra
su alma no tiene edad, no, brizna sobre las piedras

Trae en sus manos colores, rosa flor su mirada
su alma no tiene edad, no, dulce dama del alba
Julia con su jardín, es el hada del bosque
Julia con su jardín, es mi madre esta noche

Azul

busco tu mirada gris, cuando el cielo miro
inútil es intentar subsistir, si no estás aquí conmigo
por las noches a la luna salgo a buscarte sweet baby
son las hojas de un libro dentro tuyo dentro mío, que no se queman
son espíritus amado ser

vivo a cuenta gotas de ti, tu presencia es mi aire
no imaginas que difícil es vivir, si no puedo respirarte
siempre supe que existías, en alguna parte del mundo
tus miradas con mentiras, se entrelazan en palabras que no me engañan
mi alma ve mucho más allá

azul, azul ven a mi otra vez
azul, azul ven a mi otra vez

pueden tener más info de la banda en www.debys-jam.com.ar
y chas gracias a Tatu que me malcría dia a dia con su amor, afecto y caricias... Yo te quiero

Inspiración

2005-10-24T16:43:00.000-03:00

si en la Noche los fantasmas están
entonces ellos tomaron mi pluma
y eligieron estas palabras para vos
tomaron mi pluma
y dibujaron estos gestos.

Espejo

2005-10-24T13:59:00.000-03:00

Soy la que quise ser que nunca logré
ya era tarde para fue lo que te dije
no pasó ni pasará cuando te esperé
que llovía y la garúa no paró hasta después
de que te ví fingir que no ocurría lo que
sabía que sería jamás

Día del amigo

2005-10-24T13:49:00.000-03:00

Nos mentimos y salió bien
Lástima que no sé mentir.
Te engañás a vos mismo
y me metiste en el medio.
¿Qué tal si vas calculando
los alcances de tu dolor
para la próxima ocasión
en que se te ocurra lastimarme?
¿Por qué no me herís un poco más
justo ahí donde todavía no atacaste?
¿Qué te parece ir afilando la guadaña?
Mi cuello espera tu mordida
yo también estoy afilando mi colmillo.

Pero ya las ganas pasaron
porque no valés nada
Una pena...
Mentíamos bien
y yo nunca aprendí.
Me enfgañaste sin saber
y yo tarde lo entendí

Niños con Futuro Imperfecto

2005-10-21T23:07:00.000-03:00

¿Cómo evitar usar la Primera Persona en esta nota, si este hecho crudo y real está signado por el espanto y la indignación?
Debería presentar el hecho. El hecho, que feo suena. ¿Cómo llamarlo sin que suene sensacionalista o cientificista? Bien. Debería presentar la situación de los chicos de la calle. Hablar sobre aquellos que desde temprana edad trabajan, manejan dinero (lo piden, lo roban, lo laburan); huyen de sus hogares; son abusados física y espiritualmente; se drogan (para flashear y para no tener hambre); duermen en el piso de una estación de tren, de una plaza, en una vereda, debajo de un puente.
En los últimos diez años, imágenes de los niños aparecen cada vez más en las pantallas de televisión y esporádicamente en alguna nota gráfica.
Estas investigaciones pueden producir una dicotomía en el espectador. Por un lado, puede horrorizarse, indignarse, conmoverse ante esas imágenes que -a pesar de lo cotidianas- aparecen renovadas y ajenas a los ojos de muchos. Los espectadores pasivos, la gran mayoría, parecen seguir necesitando que se les muestre la realidad por la pantalla y así poder despertar.
Por otro lado, tras este proceso de asimilación de la realidad y de reacción ante la misma, ¿qué acción tomar a partir de la espectación?
Muchos tomarán el control remoto y apretarán off, se lavarán los dientes y dormirán en paz hasta la mañana siguiente. Otros secarán sus lágrimas, las que derramaron conmovidos por el informe, se indignarán y pensarán soluciones tangibles para tamaño problema.
En esta última reflexión recae el conflicto: ¿Qué hacer? Entran en juego los límites de las responsabilidades morales y éticas de cada cuidadano. Dudas atraviesa la conciencia golpeada de aquellos que no quedaron indiferentes ante la recepción del programa... "Le doy una monedita?" o preguntas más comprometedoras para consigo mismos "¿cómo se soluciona? ¿quién está a cargo de estos chicos? ¿quiénes son los responsables de su injusta situación? ¿qué responsabilidad me cabe como actor social? ¿alguna vez se mejorará, cambiará, su realidad?
Se puede pensar en sacarlos de esos ámbitos nefastos y llevarlos a ... ¿dónde?
La realidad de estos niños es mucho más amplia y compleja de lo que se ve en una edicion multimedial o cuando se los ve de reojo en la calle. Detrás de ellos hay hogares detruidos, familias numerosas, hambre, desocupacion. Y por delante, ¿qué futuro?¿qué promesa decir para que suene distinta de las que ya escucharon hasta el cansancio en cada campaña política?

De cómo liberar jabalíes

2005-10-19T23:21:00.000-03:00

LIBRE EL JABALÍ

DIVIDIDOS (gurúes de mi inspiración cotidiana)

Con la pilcha equivocada me estrellé
caí redondo en un Mundo Puntiagudo...
Moneditas y pecado digital,
hace frío y este sol que me cocina
Hoy me duele la cultura,
si no sueño quedo sin estribillo
en esta canción de amor...
Que la risa no es por el buen humor,
ni los músculos son por tomar alcohol
arrumbado de barrido sin limpieza
va a hacerse notar el gil en la Plaza de Macho

Libre el jabalí,
Maquiavelo con discurso franciscano
Realidad acelerada a noticieros
En la fiesta del Dolor
bailáte este tangazo en inglés

La Argentina y su tatuaje del error
y Mentí, Mentí, Mentí que es Verdad
Hoy me duele la cultura,
si no sueño quedo sin estribillo
en esta canción de amor